Quand la nuit d’hiver approche, quand les pensées s’engourdissent, quand le coeur se refroidit, quand la conscience s’enlise…
S’échapper rêver pour ne plus cauchemarder.
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En ces jours, je ne saurai dire et écrire autre chose:
« Il avait perdu sa magie. L’élan n’était plus là. »
Le rabaissement, Philip Roth | éditions Gallimard
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« Qu’est mon néant, auprès de la stupeur qui vous attend ? »
Arthur Rimbaud | Les illuminations
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« Alors
ils suivirent le chemin
qui mène aux villes »Jean Cocteau « Œuvres poétiques complètes »
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J’ai l’intime conviction que l’on écrit toujours à quelqu’un, jamais pour soi. Et les correspondances silencieuses se délitent dans l’univers, sans laisser de traces. Perception désaxée, sans repère qui ne vaille, seulement vaciller.
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« Pour nourriture, j’ai mes soupirs, comme l’eau s’épanchent mes rugissements.
Toutes mes craintes se réalisent et ce que je redoute m’arrive.
Ni tranquilité ni paix pour moi, et mes tourments chassent le repos »
JOB, 3, 24-26
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Bis repetita | Aimer les évidences que l’on ne veut pas comprendre. Ne posséder qu’une « connaissance relative » des événements, des objets, des individus… et se tromper toujours, indéfiniment.
Mais essayer de démêler le « préjugé du monde »…
« Dans l’espace lui-même et sans la présence d’un sujet psychophysique, il n’y a aucune direction, aucun dedans, aucun dehors. (…) Il y a un premier dogmatisme, dont l’analyse réfléxive nous débarasse et qui consiste à affirmer que l’objet est en soi ou absolument, sans se demander ce qu’il est. (…) La perception extérieure et la perception du corps propre varient ensemble parce qu’elles sont les deux faces d’un même acte. » Maurice Merleau-Ponty | Phénoménologie de la perception.
En préparant ce billet, les mots de notre soupir 59, Denise, me parvenaient par mail sur la perception de l’oeuvre de Charles:
« Sa pensée diffuse la brume de ses idées. Il était là entre deux mondes à écouter la venue de la nuit. Mais il s’envola vers la lumière. Il était là au creux d’une conception à s’embrouiller comme le bon vin saoule. »
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Aimer les évidences que l’on ne veut pas comprendre. Ne posséder qu’une « connaissance relative » des événements, des objets, des individus… et se tromper toujours, indéfiniment.
« C’est parce que votre vision est dirigée vers l’extérieur que vous parlez d’un extérieur. (…) En parlant des Cieux, on s’imagine qu’ils sont au-dessus ou au-dessous, intérieurs ou extérieurs, car on est habitué à la connaissance relative. On ne cherche que le savoir objectif, d’où ces idées. En fait, il n’y a ni haut, ni bas, ni intérieur, ni extérieur. Si ces notions étaient réelles, elles devraient aussi être présentes pendant le sommeil profond. Car ce qui est réel doit être continu et permanent. Quand vous dormez, vous sentez-vous à l’intérieur ou à l’extérieur? Bien sûr que non. » Sri Rāmana Maharshi
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Je préfèrerais ne plus penser à rien plutôt que de croire encore en quelque chose.
Apprendre à ne pas penser et désapprendre à croire.
Sans le vacarme des pensées.
Dans un parfait silence,
Ne rien attendre.
Être là.
Seulement là.
© Tableau: Charles Maussion
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« Nous sommes pris dans le monde et nous n’arrivons pas à nous en détacher pour passer à la conscience du monde. »
Maurice Merleau-Ponty | Phénoménologie de la perception
© oeuvre envoyée para Claudine Mangen-Sales en complément de la note du 4 septembre | colors and pastels
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Comprendre les évidences, les accepter puis déposer les larmes. Sans l’autre, il y a des épopées qui ne mènent à rien, même rêvées.
Délicatement et sans bruit, chercher le sourire. Puis, le conserver à jamais dans ses souvenirs.
© dessin prêté para Claudine Mangen-Sales | colors and pastels
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Essayer de me persuader de persévérer à deviner les mystères qui fluctuent autour de moi sans autre fin en soi. Sentir.
Seulement lire et écouter les mots des autres. S’imprégner au plus profond de soi de leurs mots. Puis être calme. Avec eux.
Aimer lire, c’est aimer l’autre. Aimer lire l’autre, c’est aimer.
Être là.
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Et la vie poursuit sa longue épopée, sans avoir besoin de nous. De languissantes traînées de pensées, mêlées les unes aux autres, se délitent à jamais. Et pourtant, elles se réveilleront à nouveau, subrepticement, dans les esprits tourmentés de ceux et celles à qui l’on a donné un souffle. Comment ne pas devenir fou? N’est-il pas plus raisonnable de croire à sa propre folie d’exister que de s’évertuer à donner un sens inavouable à l’existence même? Il n’y aurait donc rien, absolument rien, rien à comprendre, pas même seulement à deviner. Tant de litres, de kilos, de je-ne-sais-quelle-unité-de-mesure de pensées, pour ne toujours rien comprendre à rien, depuis des siècles et des siècles… Décevant ou rassurant, cela semble de moins en moins limpide, alors il ne reste qu’à laisser filer les pensées librement, et accepter celles qui apparaissent hors du champ…
Être là.
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Fuir l’horizontalité pesante et abrutissante, s’aventurer sur le chemin de la verticalité, se risquer à déplaire. Se fondre dans le ciel infini.
Être là.
absparition 